Octobre 1920, un salon toulousain.

Le salon cossu de monsieur de la Folle-Bergerie recevait souvent des visiteurs de marque, mais rarement des personnalités aussi marquées que ce jour là. Les invités, au nombre de quatre arrivaient les uns après les autres depuis le début de la matinée. Enfin, c’est à midi pile que le quatrième et dernier convive se vit précéder par un majordome tout en rouflaquettes et tenue amidonnée dans le fameux salon. Monsieur de la Folle-Bergerie se leva, imité par les autres. Certains avaient un verre en cristal à la main, remplis qui d’une liqueur sombre, qui d’un cognac ambré, qui d’un vin rouge sang, d’autres fumaient qui le cigare, qui la pipe.

-Mon cher capitaine Spring, nous n’attendions plus que vous, fit Orland de la Folle-Bergerie en serrant la main d’un homme dans la force de l’âge, tenant dans une main une canne et son chapeau. Prenez donc place.

Le capitaine salua d’un bref coup de tête les différents convives. Il arrêta un instant son regard bleu acier sur le beau visage d’une jeune femme certainement italienne, aux beaux cheveux noirs coupés au carré. Elle portait de fines lunettes de métal, rondes.

-Je suis bien aise de vous voir tous ici mes amis, commença Orland. Il n’est pas loin le temps où nous nous rencontrions pour la première fois à ce fameux exposé en 1913. Depuis, la guerre est passée par là. Nous en savons tous quelque chose. Enfin… Si vous êtes ici, c’est que j’ai su vous convaincre de me suivre dans ma toute première expédition sur l’Indicible. Comme je vous le disais dans ma lettre, j’ai enfin trouvé la piste que je cherchais, ici même sur Toulouse. Les écrits d’Hamilton sur le sujet sont formels : un trésor Templier serait caché dans les entrailles de la ville. Vous aviez tous, à l’époque, montré un intérêt passionné pour cette éventualité. Aujourd’hui je vous propose de mener cette passion, ce rêve, vers la réalité ! Dès ce soir nous partons en chasse mes amis ! Le Cercle Pourpre sera notre nom, « Savoir » notre devise !

C’est ainsi que l’aventure Folle-Bergerie débuta. Nous en connaissons tous la fin, hélas. Mais peu d’entre nous savent vraiment ce qu’il advint de ces courageux aventuriers. Avant d’aller plus loin, faisons un peu connaissance.

L’organisateur et chef d’expédition n’est autre que le Baron de la Folle-Bergerie, un noble dans la force de l’âge. Champion d’escrime en son jeune temps, ce grand amateur de cognacs et de cigares sait aussi manier l’arme de poing avec adresse. Malgré une sainte horreur de la République, il a combattu sous son drapeau lors du récent conflit mondial. Il y a perdu son unique fils. Par ce sacrifice, il a définitivement rayé de son centre d’intérêt la moindre préoccupation politique ou républicaine. Il n’aime pas plus les aristocrates. Le baron est une sorte d’anarchiste mondain mais extrêmement féru d’histoire. Portant moustache et favoris il ne se déplace jamais sans son fidèle majordome, Anastase.

Le plus jeune de l’expédition est le très controversé Morgan O’Connor, rendu célèbre par ses actions au Moyen-Orient en tant qu’espion de la Couronne. Irlandais aimant les anglais, il a depuis longtemps été banni par les siens. Il a récemment intégré le très anglais British Museum pour

le compte duquel il sillonne le monde, pillant… pardon, fouillant diverses ruines et en rapportant des objets intéressants. Le capitaine Edward Spring ne chérissait pas ce rouquin aux yeux verdâtres. Il restait avant tout un Irlandais. Le capitaine, lui, était un anglais jusqu’aux bouts des ongles et de la moustache qu’il avait brune. Héros de la Somme, on parlait dans les milieux autorisés de sa toute prochaine promotion au grade de commandant mais aussi de son accession, à la demande du souverain, au titre de Lord. Spring était un archéologue amateur et il n’avait pas hésité, avec l’accord de sa hiérarchie, à prendre part à cette expédition. Il avait un faible pour la gente féminine, et l’alcool…

Enfin, pour compléter ce noyau d’aventuriers, il fallait compter avec deux femmes remarquables. Miss Elisabeth Shaw, veuve de feu l’explorateur Shaw, qui avait accompagné en son temps de nombreuses expéditions du National Geographic. Américaine du midwest, elle nourrissait une admiration pour Théodore Roosevelt et ses safaris. Miss Shaw connaissait un nombre d’idiomes impressionnants et surtout possédait des cartes et des notes précieuses, héritées de son mari. A l’opposé vestimentaire et à la mentalité résolument moderne se tenait la signorina Fiora Neri, jeune dilettante archéologue, dont le père était un ami de longue date du Baron. Ce que beaucoup ignorait, c’est qu’elle maniait le fusil comme certaines maniaient le dé à coudre : avec une dextérité certaine !

C’est ainsi que toute la troupe après un bon repas se retrouva à vaquer à ses occupations de dernière  minute avant le grand départ dans la soirée. Enfin, le Baron donna le signal. On se pressa dans le hall de l’hôtel particulier. La Folle-Bergerie avait disposé divers sac-à-dos. Tous portaient une étiquette au nom d’un convive. Anastase aida tout le monde à se préparer en prenant plus particulièrement soin de la signorina Neri pour qui il nourrissait de secrets sentiments depuis fort longtemps. Il tendit ensuite à chacun une arme de poing et un fusil de chasse au capitaine Spring. O’Connor hérita d’une sacoche pleine de bâtons de dynamites « Au cas où il faudrait se frayer un chemin » précisa d’une voix hautaine le majordome. Lui-même s’empara d’une fusil Lebel modifié par ses soins et d’une étrange petite valise en cuir qu’il s’attacha dans le dos avec l’aide du Baron. Pendant ce temps mademoiselle Neri, sourcils haussés, refermait lentement sa sacoche, cachant ainsi le livre qu’elle contenait aux yeux des autres. Miss Shaw rangea ses carnets et ses crayons dans les diverses petits poches de son habits réalisé pour l’occasion par le Baron.

-Bien, nous sommes donc parés… Sachez que l’expédition sera amusante. Les armes sont justes là pour donner un peu de piment à la chose. Mais à part des souris, des rats et des restes de Templiers, nous ne devrions pas trouver grand danger.

Et voilà ! La deuxième partie est terminée ! Merci pour votre lecture et vos commentaires ! La suite en Novembre… dès septembre, une nouvelle série sur un tout autre sujet !

L

-Je vais vous prendre un peu de sang. Pour la rune principale. Elle rendra cette île invisible à tous les autres. Vous pourrez la voir. Les autres ne verront que le marais. Par contre, toute personne qui franchira le cercle des runes pourra voir ce qui est caché derrière. Kimrah ne pourra pas revenir. Elle ne se souviendra pas du chemin, je m’en suis assuré.

Terco entailla le bras et récolta quelques gouttes de sang. Il traça un signe sur la porte. Il revint vers Marl et sans prévenir dessina une marque sur la peau du guerrier qui retira son bras, surpris.

-Voilà. Et ne vous en faites pas, les runes ne peuvent pas s’effacer. Maintenant… Allez-vous me suivre oui ou non ?

-J’ai réfléchi. Je suis Pair Protecteur de Kimrah. Elle a raison. Je ne peux pas porter les armes contre elle. Mais je peux essayer de la libérer du joug d’Hortos. Je suis des vôtres, mais comme simple soldat. Je ne veux pas qu’on m’obéisse, je veux qu’on me lance sur l’ennemi. Je tracerai une route sanglante vers Hortos et alors vous pourrez le vaincre.

Terco se retint de reculer face au regard fou de Marl. Cet homme respirait la mort. Le chaman prit son sac et demanda à Marl de faire de même. Il sortit une sphère opaque de sa besace. Il allait expliquer ce que c’était mais le guerrier lui coupa la parole :

-Orbe de téléportation. Je connais… J’ai jadis tué un dragon pour en avoir une… Enfin, il n’était pas tout à fait mort le bougre, mais je l’ai bien amoché tout de même.

Il posa sa main sur l’orbe. Une douce lumière se mit à palpiter. Ils disparurent.

Illustration finale de C.L, merci à lui !

Marl est épuisé. Depuis plusieurs jours maintenant, il erre dans un blizzard épais, au milieu d’une forêt de sapins sans âges. Cette forêt s’étend sur des lieues et peu de ceux qui s’y aventurent en reviennent un jour. Heureusement pour lui, la neige avait cessé de tomber, mais il avance encore très difficilement entre les arbres millénaires.

Tout à coup, un arbre explose juste à coté de Marl. Il vient de se jeter à terre pour échapper de justesse à l’attaque circulaire d’un Troll armé d’une énorme masse agrémentée de pointes. Le Troll s’apprête à le frapper au sol, mais Marl arrive à rouler sur le sol pour lui échapper. D’un bond, le Marche Mort est de nouveau sur ses pieds, son épée à la main. Les deux combattants se fixent quelques secondes, puis le Troll émet un terrifiant hurlement en direction du chevalier, laissant apparaître ses énormes crocs, tandis qu’un long fil de bave gluante tombe au sol. Alors que le hurlement du Troll résonne de manière sinistre jusqu’aux confins de la forêt, Marl se prépare à attaquer le monstre.

Marl se lance pour une attaque circulaire dans la cuisse du Troll, mais ce dernier lui place un coup de coude qui repousse le Marche Mort, mais Marl retourne aussitôt à l’assaut. Le chevalier esquive une attaque verticale du Troll, dont la masse heurte lourdement le sol, et frappe l’épaule du monstre. Ce dernier a un mouvement de recul et regarde sa plaie, tandis que Marl se prépare pour le prochain assaut. Le Troll hurle une nouvelle fois, et fonce sur Marl, qui décide cette fois de l’attendre afin qu’il s’empale de lui même sur l’épée du chevalier. La lame de Marl s’enfonce dans la chair du Troll, mais sous la violence du choc, Marl se trouve de nouveau projeté au sol, crachant un peu de sang.

Marl se relève une nouvelle fois, mais son épée est restée plantée dans le corps massif du Troll ! Ce dernier fait tournoyer sa masse et s’apprête à écraser Marl d’une attaque verticale, quand une aura bleutée entoure le Marche Mort. Le Troll porte son coup avec une violence inouïe et Marl ne cherche pas à l’esquiver. De manière incroyable, le Marche Mort a réussi à bloquer l’attaque à mains nues ! Il retient maintenant la masse du Troll à bouts de bras, dans un effort surhumain !

Le Troll appuie de toutes ses forces sur son arme en hurlant, et Marl hurle à son tour, tant la pression est difficile à contenir. Dans un geste vif comme l’éclair, mais qui semble durer une éternité, Marl lâche l’arme du monstre, ce qui a pour effet de déstabiliser le Troll, qui chute en avant. Marl en profite pour tourner sur lui-même, récupérer son épée encore fichée dans l’abdomen du Troll pour enfin l’abattre sur la nuque de son ennemi.

Le silence qui s’ensuit tranche avec la violence du combat qui vient de se dérouler, et le Marche Mort essuie sa lame avant de reprendre sa route vers un nouveau combat.

Eken.

Opale poussa Terco sur le côté. Elle se mit en position de combat, prête à en découdre avec l’homme qu’elle distinguait dans la pénombre de l’édifice en ruine et qui s’approchait une épée à la main.

-Halte ! Cria Terco. Je suis Terco, chaman runique des tribus du Grand Nord. Cette femme ne vous fera pas de mal… Il courait vers Marl.

Ce dernier s’arrêta, ne voulant pas blesser le chaman. Ces gens étaient sacrés. Ils pouvaient manier la magie, chose rare et précieuse.

-Cette femme n’est autre que Kimrah, l’âme damnée du Crâne !

Kimrah se figea. Cette voix… Ce ne pouvait pas… Il était mort ! Marl fit un pas en avant en pleine lumière. Kimrah poussa un petit cri de surprise.

-Tu es vivant… mais comment…

-Marl le Chevrier comme tu m’avais surnommé, est mort. Je suis Le Marche Sang… Ou le Marche Mort, c’est selon… Prépare-toi à combattre Kimrah !

-Tu restes mon protecteur Marl, tu le sais au fond de toi. C’est un serment inviolable qui te lie à moi. Tu ne peux pas me tuer !

-Cela ne sera pas nécessaire, murmura Terco en remuant les doigts en l’air.

La manche de Kimrah s’illumina. Tout alla très vite. Une aura rouge enveloppa la jeune femme et l’instant d’après elle avait disparue.

-Que… commença Marl en se tournant prudemment vers Terco.

-J’ai tracé sur elle une rune de bannissement. Elle vient d’être renvoyée auprès de son maître…

-Que me veux tu chaman ?

-Je viens de la part de Miortir le Vrai Roi afin de plaider sa cause auprès de toi : veux-tu te joindre à lui comme général ?

Marl le regarda longuement. Quel choix devait-il faire ?

Marl le Marche Mort

Désert des Songes – Première année du règne du Crâne.

Marl est allongé sur le sol, apparemment sans vie… Cinq hommes en armure légère l’encerclent, portant tous l’emblème caractéristique de ceux qui ont juré fidélité au nouveau maître des terres plus au nord, le Crâne.

Soldat : “Hé ! Carcasse ! T’es mort ? T’en as eu assez ?”

Soldat : “Pour une fois c’était facile… C’est qu’une mauviette !”

Dans les étendues désertiques qui entourent Marl résonne alors le rire gras et sonore de ses agresseurs. L’un d’eux assène alors un terrible un coup de pied au Chevalier Errant.

Soldat : “Ça t’apprendra à défier les soldats du Crâne !” Tout à coup, les rires des soldats se taisent. Le corps de Marl est entouré d’une mystérieuse aura plus brillante que les soleils jumeaux qui brûlent les terres du Desert des Songes. Les soldats, au visage désormais déformé par la peur, regardent sans y croire Marl se relever. Sans dire un mot, Marl s’approche du soldat le plus proche, qui peine à trouver ses mots.

Soldat : “Mais … ? C’est impossible ! Nous t’avons quasiment tué, nul homme ne peut se relever après de telles attaques !”

 Marl : “J’ai déjà quitté la vie une fois, et la Mort n’a pas voulu m’accueillir. Crois-tu réellement que vos pathétiques attaques ont eu le moindre effet sur moi ? Je dois accomplir mon destin.”

Soldat : “Impossible ! Ou alors cela voudrait dire que…”

Le soldat n’a pas le temps de terminer sa phrase que la lame de Marl le transperce de parts en parts. Les compagnons du soldats se précipitent sur le Chevalier, épées à la main, mais les mouvements de ce dernier sont aussi rapides que l’éclair. D’un geste circulaire, Marl tranche la gorge de deux de ses agresseurs qui tombent lourdement sur le sol. Un troisième soldat du Crâne l’attaque dans le dos, mais le Marche Mort esquive aisément le coup, et bloque le bras du soldat avec le siens, à hauteur du coude. D’une vivre rotation du corps, Marl met le soldat au sol, tandis que l’épée de ce dernier semble flotter dans les airs. Marl attrape l’épée au vol et cloue littéralement le soldat avec celle-ci. Marl se tient maintenant au centre de quatre corps sans vie, et fixe son dernier adversaire avec détermination. Le soldat du Crâne, paralysé par la peur, regarde Marl en espérant qu’un miracle le sauve.

Marl : “Pars. “

Aussitôt ce mot prononcé, le dernier survivant des adversaires de Marl se met à courir de manière désordonnée, avec la seule volonté d’être aussi loin que possible du Marche Mort.

Merci à Eken pour cette fan-fiction sur l’univers de Marl ! Et le vendredi sera le jour d’Eken !

-Bonjour demoiselle. Puis-je vous être d’un quelconque secours ? Demanda Terco en glissant discrètement sa main dans sa besace aux fioles. Il en déboucha une, le pouce coinçant le liquide. On était jamais trop prudent.

La jeune femme l’observa de la tête aux pieds, ses yeux verts s’attardant sur le marteau à la hanche de l’homme et sur le bâton de combat.

-J’ai bien besoin d’une escorte pour sortir d’ici, dit-elle d’une voix rauque et suave. Je dois me rendre au château de la Marche du Sud. Je crois m’être égarée.

-Cela sera une joie pour moi de vous guider. Mais je dois d’abord me rendre au marais, non loin d’ici afin de trouver un ami, dit Terco en rebouchant la fiole.

-Parfait ! Je me nomme Opale, mentit d’une voix douce Kimrah.

-Et moi Terco.

La jeune femme hocha la tête en souriant. Elle se leva et passa son sac au dos. L’homme posa sa main sur le bras de la jeune femme pour l’aider. Il traça rapidement une rune sur la manche. Ils avancèrent de concert. Le visage d’Opale n’était que douceur. La jeune femme venait de trouver sa proie. Terco le Runique, le chaman personnel de Miortir le Rebelle. Le tuer maintenant était tentant. Mais elle voulait faire d’une pierre deux coups. Elle attendrait tranquillement qu’il la mène au contact qu’il devait voir… Le Seigneur Hortos sera content…